Sticky oranges

I do love oranges. But this routine of mine, of peeling the poor thing and then spraying the whole desk (and fingers) with the sticky juice is driving me insane.

Obviously I didn't came here to moan about the way I eat my breakfast (and of not throwing away the tissue that I use to clean such mess, but leave it on my desk, as if it was my new pet and was keeping me company). I came here to make sure I remember two points.

The first point is a feeling. I imagined how intriguing it would be if it was possible to live the life of someone else for one day. During my pre-adult years, I had the 'opportunity' to work in the crappiest and most weird jobs that you could imagine (e.g. check screws while monitoring an oven in a dimly light factory during 1AM till 6AM over the weekends. Yeah, what can be worst, right?). And this gave me insight into ways of thinking that I could have never thought about, and those thoughts have accompanied me over the following years.

But of course I couldn't do them all. Mainly because most require different skills and factors which I may not possess. And this is a shame. If we could all wear each other's shoes, I think they way we interpret each other would dramatically change.

I imagined being a social young blogger, capturing pretty pictures of my breakfast (maybe some oranges as well, but mainly muesli and pricy blueberries), courtesy of the latest hotel from the most flashy city, paid by (the mystery of 'who it is really that sponsors them') so that they can cover as many collections as they can during the busy fashion week. Get to wear those nice clothes and then get mesmerized by the fact that you look a million times better in those pictures than in real life.

I would also like to be an engineer. Practicality, solve other client's nightmares, and then see my creation somewhere. Go home and worry about my own hobbies, but not my job anymore. I could be a dancer. Feel the pain after protracted rehearsal hours. Visit Freeds and be considered an usual. I could be a writer. Feel the block of not knowing what to deliver. But deliver it in time, nevertheless. Be a firewoman and go down the pole. Be a professional Olympic skater and understand that hug right after your routine, coming from your couch, the one in the stadium that can get to feel your emotions. I could continue this list endlessly. It is just a pity that it could never become true. There are so many things that I wish I could learn. But I guess it is all about choices.

The second point is a post-it note that I don't store mentally for fear of loosing it (lately I sometimes realize I cannot follow a conversation and I am dreaming about introductions, and ballets, and my daily thoughts that are becoming oppressive and compulsive):

http://www.vvrouleaux.com/productcart/pc/viewPrd.asp?idproduct=1027&idcategory=28

I have found this charming store in London and I think when it is all over (of course I am talking about my thesis, there is nothing else that I seem to be able to chat about lately if not that), I deserve to go and buy new ribbons for my flat shoes, which will soon become a pompom. They do remind me one of those cute dogs that you feel the urge to put a fancy dress on them because they look more like a lion than a dog.

https://www.facebook.com/Boo

I adore this dog. You can also follow him on Facebook (he is irresistible!).

Smelly kisses of oranges for everyone. I have procastinated far too much this morning.

Colorless Tsukuru Tazaki and His Years of Pilgrimage

I love mornings. I eat my two-oranges genetically-modified-portions and slowly slurp the kuofi (Australian for coffee) from the 5^th anniversary flask token. I check my usual websites. Social networks, just to start the engine; Margaret Zhang for inspiration, the New Yorker or the NY-foodie blog lover, to cover for my NY-nostalgia altogether. I might play some classic music (http://www.youtube.com/watch?v=dPnkrvtuiMQ). I might find out more about those actors that I might have watched the night before. I might want to learn more about a new skill. Let it be conducting. Let it be a new recipe that I will end up never cooking. Let it be a picture that will then take me to a sketch.

And among this list, today I was on a whim to create an extra list with the “Things that I wish to be doing when I finish this agony”. And you can find it below.

1.       Read the new Murakami’s. Give a chance to the Canadian Alice Munro. 
2.       Write a piece of fiction. It can be short. It can be none sense. It can be crap. But write. 
3.       Pay to watch an orchestra playing live. Attend to the conductor’s moves. 
4.       Wake up and do some stretching, at least for 5 days in a row. 
5.       Buy the most expensive sushi box in the shop. Call it Kokoro. 
6.       Eat miso soup as many times as I feel like it.
7.       Pay for Udon. Invite him. 
8.       Take my dad to a Guitar heaven and buy him a Stratocaster. Or buy it and make a big entrance whilst playing it. Haven’t decided on which one yet. 
9.       Pack my brother’s suitcase and take him to Lansdowne. Show him the new park at the Level. Show him how to cook, and bake. Teach myself first. 
10.   Prepare at least ONE dish from my Japanese cooking book. 
11.   Bake a tray full of cookies. 
12.   Buy an expensive suit. Preferably brown. And with a pattern inside the blazer. 
13.   Travel to a far-away-place. Kyoto, is my preferable but it may as well be a sandy beach. Philippines. Malaysia. Vietnam. Fine, let’s sign for Vietnam. 
14.   Print out my papers, which they will be soon published, just in terms to motivate myself to continue this none sense writing. Show them to my mum. Even if she hasn’t the foggiest what does it mean. Nor do I either. 
15.   Finish the writing course and draw a short story for kids. The yogurt club, did I name it. 
16.   Perhaps upload some of my drawings to that personal website that I never got around to start. 
17.   Learn to play at least one short song in the piano. 
18.   Contact the pianist and do language and music swap. 
19.   Take one book from the Library’s Classics section. 
20.   Shake off the dust from the skates and ride along the seafront. 
21.   The creepiest one has to be the last one. Do a 45-min pilates session. Record it. And do it again, eventually!

But first I must go to the library. Try to sell my story. Short stories are far more compelling than long, complicated ones. No one likes to read the bible. Let me drop it in size and be proud of this last one. And we can call it a day.

¡Qué nervios, me pilla esto en bata!

Siempre que empiezo me da como por arrepretarme la bata y menear la cabeza de un lado al otro con boca de pasa y con rulos imaginarios. ¡Si es que en verdad soy tan maruja!

Resulta que llevo días con conversas (inciso, ahora me preguntaba si '¿conversa o conversación?', esto de vivir en países ingleses hace que vuelvas a la etapa de los nueve años, en los que decías cosas como pendents, munyecs, birnús con toda la confusión del catalán-castellano que llevan los pobres críos) (ay, me quedo sin aire con tanto paréntesis). Las conversas eran muy profundas. De las que uno ya ni se acuerda de lo que estaba pensando (es que la edad ya va picando, no te creas). Y el tema era: ¿qué?, ¿me vuelvo pa'l bloc (con c sin duda mejor que con g)? ¿o qué? 

Y bueno, la respuesta ya está clarita. Clarita como (me doy cuenta de que no estoy tan entrenada como para poner metáforas o literatura complicada, necesito un poco de calentamiento). ¡Pero me ha costado el tema! Mira si me ha costado que llevo tres párrafos excusándome de por qué he vueeelto, de que si eeesto, de que si lo ooootro... y me estoy haciendo una pelma. Más pesaica que mi madre haciéndose selfies, o que mi corrector, cambiándome al español cuando quiero escribir en inglés, y cambiándome al inglés cuando quiero escribir en flamenco. Sí. Soy muy flamenca. Y muy chulita. Que esto de volver al bloc (erre con el bloc) no lo hace cualquiera. Vergüenza debería darme, después de tanto tiempo. Como aquel mail que no te atreves a mandar a tu amigo de toda la vida por temor a que te amputen los dedos después de tal pergamino. Uno se queda en blanco. ¡Tantas cosas (en realidad no hay tantas pero uno tiene siempre que aparentar)!

Así que haré ver que aquí no ha pasado nada. Voy a poner la boquichuela esa del uassa (whatsapp para muchos padres) que tanto me gusta (un espacio publicitario para hacer mi actividad favorita, que viene siendo escribir "emoticono boquichuela pal lao del whatsapp" en el google) (sí, soy de esas personas que dice, "ay, pues no sé, ¡búscalo en el google!"). Ésta misma (podría hacerme la falsa y no decir que me ha costado encontrarla pero voy a ser honesta):

Ahora que ya hemos roto el hielo (sólo 4 párrafos, podría haber sido peor), voy a hacer lo típico, que es contar las cuatro cosas que he hecho en el día, así muy a modo "mi querido diario". Voy a pensar que tengo amigos cibernéticos y que no voy a ser yo la única que se acabe releyendo sus propias entradas (que pasar pasa, igual que la gente que se mira sus fotos del mobri -me da por llamar al móvil mobri- tooool día, toool día miráaandose sus fotos... que gente más cansina) (por si da pie a confusión alguna, me encanta mirar las fotos tropecientas veces, es un pequeño placer de la vida que tengo, oye).

Esta mañana me he levantado de mala leche (así, cambiando de tema). Hay días que parece que me hayan drogado, de la energy que tengo; pero hoy estaba de mala leche. Resulta que ayer mis vecinos me la liaron y tuve que bajar a la calle (con La Bata) a picarles al timbre como una histérica. Y porque no estaban ellos en la calle, que si no les tiraba una palangana de agua. A las 6 de la mañana me he tenido que levantar a coger unos tapones (los de cera que parecen chicle, que nos poníamos para ir a hacer el cursillo de natación, no, los que son más bien del tipo Shrek, entre Shrek y Punky Brewster, porque eran multicolores) (ya me he liao otra vez), del ruido borrachil que tenían montao. Así que sólo podía levantarme de mala leche.

Ahora he parado un segundín porque me están dando como rampas en el dedo pequeño. Está más estirado que las típicas caricaturas de los ingleses tomando té. Y diréis, chica qué mal acostumbrada al teclado, a ver si escribes un poco más. Pero no, amigos, no nos engañemos. Resulta que ahora estoy en ese túnel. En ese black hole del que todos los doctores hablan. Ese momento en el que no sabes si te vas a volver loco o si ya lo estás. Estoy en mis últimos meses (dos) (lo voy repitiendo por si no lo consigo, que me dé vergüenza, pero en realidad no tengo fecha límite) de writing up (que son los ingleses eh, writing up para lo que viene siendo un simple 'escribir', pero ellos con un writing no les resulta suficiente, necesitan un up o alguna preposición toca-moños).

Así que lo dejo aquí, no vaya a ser que me dé un empache. Como hoy, cuando me he sentado en la mesita de pino de la biblioteca (parecía una estudiante otra vez, me ha hecho hasta ilusión), y los libros que tenía justo al lado eran todos de writing. He tenido que mirar así para el lado con los ojos como platos en plan "no-me-lo-puedo-creer", "creo-que-alguien-me-está-persiguiendo".

Un saludo de, me voy a dormir que mañana me levanto para ir a balletear (otro episodio será dedicado a esa actividad tan graciosa que hago últimamente -dos años y pico, pero si hago ver que soy novata se me perdona ser patética- que se quiere llamar ballet) y estaré toda mustia, con toda la resaca que llevo hoy de tanta bata, timbres y tapones.

2014 me ha dado un bloc y una tesis.
Por dios.
Que me de una tesis.
Por mi salud.
Y por la de mis queridos.
Amén.