Siempre que empiezo me da como por arrepretarme la bata y menear la cabeza de un lado al otro con boca de pasa y con rulos imaginarios. ¡Si es que en verdad soy tan maruja!
Resulta que llevo días con conversas (inciso, ahora me preguntaba si '¿conversa o conversación?', esto de vivir en países ingleses hace que vuelvas a la etapa de los nueve años, en los que decías cosas como pendents, munyecs, birnús con toda la confusión del catalán-castellano que llevan los pobres críos) (ay, me quedo sin aire con tanto paréntesis). Las conversas eran muy profundas. De las que uno ya ni se acuerda de lo que estaba pensando (es que la edad ya va picando, no te creas). Y el tema era: ¿qué?, ¿me vuelvo pa'l bloc (con c sin duda mejor que con g)? ¿o qué?
Y bueno, la respuesta ya está clarita. Clarita como (me doy cuenta de que no estoy tan entrenada como para poner metáforas o literatura complicada, necesito un poco de calentamiento). ¡Pero me ha costado el tema! Mira si me ha costado que llevo tres párrafos excusándome de por qué he vueeelto, de que si eeesto, de que si lo ooootro... y me estoy haciendo una pelma. Más pesaica que mi madre haciéndose selfies, o que mi corrector, cambiándome al español cuando quiero escribir en inglés, y cambiándome al inglés cuando quiero escribir en flamenco. Sí. Soy muy flamenca. Y muy chulita. Que esto de volver al bloc (erre con el bloc) no lo hace cualquiera. Vergüenza debería darme, después de tanto tiempo. Como aquel mail que no te atreves a mandar a tu amigo de toda la vida por temor a que te amputen los dedos después de tal pergamino. Uno se queda en blanco. ¡Tantas cosas (en realidad no hay tantas pero uno tiene siempre que aparentar)!
Así que haré ver que aquí no ha pasado nada. Voy a poner la boquichuela esa del uassa (whatsapp para muchos padres) que tanto me gusta (un espacio publicitario para hacer mi actividad favorita, que viene siendo escribir "emoticono boquichuela pal lao del whatsapp" en el google) (sí, soy de esas personas que dice, "ay, pues no sé, ¡búscalo en el google!"). Ésta misma (podría hacerme la falsa y no decir que me ha costado encontrarla pero voy a ser honesta):
Ahora que ya hemos roto el hielo (sólo 4 párrafos, podría haber sido peor), voy a hacer lo típico, que es contar las cuatro cosas que he hecho en el día, así muy a modo "mi querido diario". Voy a pensar que tengo amigos cibernéticos y que no voy a ser yo la única que se acabe releyendo sus propias entradas (que pasar pasa, igual que la gente que se mira sus fotos del mobri -me da por llamar al móvil mobri- tooool día, toool día miráaandose sus fotos... que gente más cansina) (por si da pie a confusión alguna, me encanta mirar las fotos tropecientas veces, es un pequeño placer de la vida que tengo, oye).
Esta mañana me he levantado de mala leche (así, cambiando de tema). Hay días que parece que me hayan drogado, de la energy que tengo; pero hoy estaba de mala leche. Resulta que ayer mis vecinos me la liaron y tuve que bajar a la calle (con La Bata) a picarles al timbre como una histérica. Y porque no estaban ellos en la calle, que si no les tiraba una palangana de agua. A las 6 de la mañana me he tenido que levantar a coger unos tapones (los de cera que parecen chicle, que nos poníamos para ir a hacer el cursillo de natación, no, los que son más bien del tipo Shrek, entre Shrek y Punky Brewster, porque eran multicolores) (ya me he liao otra vez), del ruido borrachil que tenían montao. Así que sólo podía levantarme de mala leche.
Ahora he parado un segundín porque me están dando como rampas en el dedo pequeño. Está más estirado que las típicas caricaturas de los ingleses tomando té. Y diréis, chica qué mal acostumbrada al teclado, a ver si escribes un poco más. Pero no, amigos, no nos engañemos. Resulta que ahora estoy en ese túnel. En ese black hole del que todos los doctores hablan. Ese momento en el que no sabes si te vas a volver loco o si ya lo estás. Estoy en mis últimos meses (dos) (lo voy repitiendo por si no lo consigo, que me dé vergüenza, pero en realidad no tengo fecha límite) de writing up (que son los ingleses eh, writing up para lo que viene siendo un simple 'escribir', pero ellos con un writing no les resulta suficiente, necesitan un up o alguna preposición toca-moños).
Así que lo dejo aquí, no vaya a ser que me dé un empache. Como hoy, cuando me he sentado en la mesita de pino de la biblioteca (parecía una estudiante otra vez, me ha hecho hasta ilusión), y los libros que tenía justo al lado eran todos de writing. He tenido que mirar así para el lado con los ojos como platos en plan "no-me-lo-puedo-creer", "creo-que-alguien-me-está-persiguiendo".
Un saludo de, me voy a dormir que mañana me levanto para ir a balletear (otro episodio será dedicado a esa actividad tan graciosa que hago últimamente -dos años y pico, pero si hago ver que soy novata se me perdona ser patética- que se quiere llamar ballet) y estaré toda mustia, con toda la resaca que llevo hoy de tanta bata, timbres y tapones.
Por dios.
Que me de una tesis.
Por mi salud.
Y por la de mis queridos.
Amén.
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